НОВОСТИ
- 06.03.2018 У нас новый сайт. Ссылка выше.
- 25.02.2018 Онлайн – встреча с писательницей Машей Трауб
- 09.02.2018 Конкурс «Самый читающий класс» среди учащихся общеобразовательных учреждений Ленинского муниципального района
- 09.02.2018 Открытый районный фестиваль-конкурс художественного слова «Зубовские чтения» 2018
- Все новости
АНОНСЫ
- 07.02.2018 Библиотечная афиша на ФЕВРАЛЬ
- 31.12.2017 Библиотечная афиша на ЯНВАРЬ
- 28.12.2017 Поздравляем вас с Новым годом и Рождеством Христовым!
- 13.12.2017 Азбука Видновского края от А до Я
- Все анонсы
СОБЫТИЯ
Который день не умолкает дождь...
24.08.2017
Трудно сказать, почему люди пишут стихи. Чаще всего ими движет стремление выразить свои эмоции по поводу окружающего мира: впечатляющий уголок природы, сердечные переживания, размышления об устройстве жизни – всё это становится темой для поэзии. Не менее часто стихи пишутся как своеобразный отклик на события общественной жизни (в современности или в истории), которые взволновали автора. В любом случае причиной написания стихов обычно является эмоциональное побуждение, а ритмические строчки становятся отзывом на события внешней или внутренней жизни.
Сегодня мы предлагаем вашему вниманию стихотворения поэта и районного журналиста Виталия Каркешкина.
Виталий Каркешкин,
заведующий отделом "Общественно-политическая жизнь"
заведующий отделом "Общественно-политическая жизнь"
информационно-аналитической газеты «Сегодня в Ленинском районе»
***
Зачернело мглисто поле,
Затуманились лощины.
Кисть рябины на заборе,
Словно гребень петушиный.
Дым струиться в жнивьях сонных,
Пруд затягивает тиной.
Пахнет скошенной соломой
И распиленной осиной.
А наутро с робким свистом,
Осень бурым медвеженком.
Пронеслась по желтым листьям
И укрылась за пригорком.
***
Который день не умолкает дождь,
Который день не умолкает ветер.
Застрял в грязи, как конь с телегой, вечер
И лист с осины падает, как грош.
На кладбище снесло водой кресты,
Размыло вековечные деревья.
Застыла опустевшая деревня
И почернели от дождя кусты.
Дождь кончится, запахнет в поле гарь.
Буксуя поползут в село машины.
И вызревшие ягоды рябины
Как красные зрачки взглянут сквозь хмарь.
Под утро приморозит старый пруд,
Упрямо зазвенят по лужам льдинки.
И мысли, словно первые снежинки,
Стихами на бумагу упадут.
***
Мороз. В эфире плачет скрипка,
Полночным думам нет конца.
Вдруг померещится улыбка
Давно умершего отца.
От набежавшего испуга
Мне не понять, где явь, где сон?
С косою древняя старуха
Вкушает близость похорон.
То ль вьюги шум, то ль песнопенье –
Никто уже не разберет.
Но до последнего мгновенья
Отец не верил, что умрет.
И в ночь «отхода» виновато
Он попросил налить сто грамм…
И вмиг пустою стала хата
И время превратилось в хлам.
Неужто это явью было?
Неужто жизнь была не сон?
Навек отцовская могила
Крестом уперлась в небосклон.
Зачернело мглисто поле,
Затуманились лощины.
Кисть рябины на заборе,
Словно гребень петушиный.
Дым струиться в жнивьях сонных,
Пруд затягивает тиной.
Пахнет скошенной соломой
И распиленной осиной.
А наутро с робким свистом,
Осень бурым медвеженком.
Пронеслась по желтым листьям
И укрылась за пригорком.
***
Который день не умолкает дождь,
Который день не умолкает ветер.
Застрял в грязи, как конь с телегой, вечер
И лист с осины падает, как грош.
На кладбище снесло водой кресты,
Размыло вековечные деревья.
Застыла опустевшая деревня
И почернели от дождя кусты.
Дождь кончится, запахнет в поле гарь.
Буксуя поползут в село машины.
И вызревшие ягоды рябины
Как красные зрачки взглянут сквозь хмарь.
Под утро приморозит старый пруд,
Упрямо зазвенят по лужам льдинки.
И мысли, словно первые снежинки,
Стихами на бумагу упадут.
***
Мороз. В эфире плачет скрипка,
Полночным думам нет конца.
Вдруг померещится улыбка
Давно умершего отца.
От набежавшего испуга
Мне не понять, где явь, где сон?
С косою древняя старуха
Вкушает близость похорон.
То ль вьюги шум, то ль песнопенье –
Никто уже не разберет.
Но до последнего мгновенья
Отец не верил, что умрет.
И в ночь «отхода» виновато
Он попросил налить сто грамм…
И вмиг пустою стала хата
И время превратилось в хлам.
Неужто это явью было?
Неужто жизнь была не сон?
Навек отцовская могила
Крестом уперлась в небосклон.